До зимы остается чуть-чуть... Стихи ноября.

В этом посте читайте душевные и согревающие стихи о ноябре.

<h2>Ноябрь</h2>



Звенит морозною струной

Дрожащий воздух ноября.

Природа предпочла покой,

Цвет белый, цвету янтаря.

Сметен с земли последний лист,

Песком посыпан тротуар,

Наряд седых деревьев чист,

Как Снежной Леди будуар.

И все ж ноябрь не январь,

На небе из тяжелых туч

Листает солнце календарь,

К земле протягивая луч.



Л. Подорожко

<h2>Замри на мгновенье</h2>



Замри на мгновенье.

Смотри,

мотыльком

кружится листок,

оборвавшийся с клёна,

танцует изящно, легко, окрылённо,

полётом своим увлечён целиком.



Замри и прислушайся,

где-то внутри

огромного облака

в небе бездонном

рождаются снега пухового тонны,

а скоро совсем прилетят снегири.



Замри на мгновенье.

Вдохни аромат

ноябрьского дня –

он хмелящий, как брага.

Кружится,

кружится листок-бедолага,

свободе полёта беспечного рад.



Замри, ощутив,

как он ляжет на грудь

земную,

внезапно окончив паренье,

почувствуй печальную сущность паденья.

Замри…. До зимы остаётся чуть-чуть…



Светлая Печаль

<h2>Одиннадцатый</h2>



Поджег асфальт кленовой охрой

Поклонник ночи, сын дождей,

Ноябрь туманный, в шляпе мокрой

Идёт по улице моей...

Считает в окнах свет зажжённый,

Вздыхает ветром, в суть молчит,

Глядит на свет завороженно,

Король эпиграфов, завлит...

Он знает толк в делах любовных,

Фонарной музыки доцент,

С ним саквояж, раздумий полный,

В кармане правом медный цент...

И интровертно улыбаясь,

Поймёт не понятое мглой,

К губам своим приложит палец,

Поманит взглядом за собой...

Ловя огней кардиограмму,

Находит в лужах небосвод,

В пяти шагах от мелодрамы

Он фарсом в зиму перейдёт...



Анна Салема

<h2>Это дождь не даёт мне уснуть</h2>



Заходи, посидим… Заварю тебе чая с жасмином…

Или выпьем вина. Я продрогла — осенняя хмарь…

Нет свечей. Пустяки. И огонь не пылает каминный.

Только слабо мигнёт за окошком знакомый фонарь…

Я привыкла почти. Я легко привыкаю к молчанью.

«Пусть весь мир подождёт» до ноябрьских случайных снегов.

Ни к чему рифмовать: «Я опять безнадёжно скучаю»…

Заходи, помолчим… Ты всегда — слишком «прошеный» гость.

Так о чём я?.. Ах, да… Можешь в кресло забраться с ногами,

Согревая бокал и укутавшись в старенький плед.

Будем осень винить. И, дождливые слушая гаммы,

Я поймаю твой взгляд и… опять попаду в тёплый плен…

Заходи, посидим. Только ты. Только я. Только вечер.

Протяни мне ладонь. Я тебе нагадаю весну,

И любовь, и стихи, и камин, и безмолвные свечи…



Да не плачу я, нет… Это дождь не даёт мне уснуть…



Лара Мишанова

<h2>Гулять по ноябрю</h2>



Мне хочется гулять по ноябрю,

Укутав плечи теплым, белым шарфом.

Позвольте мне пройтись, ведь Вам не жалко,

Я Вас потом стихами одарю.



Мне хочется дышать туманом,

И хмель его, глотая жадно ртом,

Идти по улицам от счастья пьяной,

Под ярко разукрашенным зонтом.



Мне хочется коснуться Ваших губ.

Озябшими от ноября руками,

И образ Ваш, мой нереальный друг,

Дорисовать реальными стихами.



Кристаллы инея, роняя на листву,

Ноябрь шел со мной туманным утром,

По городу, в котором не живу,

Но рвусь к нему душой ежеминутно.



Ирина Четвертнова

Эти осени...



Что-то осени стали случаться всё чаще.

Милосердное утро линялой строкой

Воздаёт за бессонный ночной непокой,

И от почты скупой не дождаться входящих.

И молчанья так много обидно глухого,

Надоевшего, словно дожди ноября.

Видно, лето влюблённое выткало зря

Кружевные узоры ненужного слова.



Эти осени с запахом тыквенной каши

И засохшей крапивы… привычно дождят,

Наступая не вовремя… Кто виноват…

Может я эти осени горькие наши

Сочинила сама. И природа не в силах

Отменить ноябрей молчаливых приход.

Бесконечен — полмесяца мая не в счёт —

Марш ненастий глухих и молчаний постылых.



Эти осени цвета вчерашнего чая…

Оттолкнуть бы, прогнать бы и дверь на замок.

Но бездомную снова пущу на порог

И зачем-то блинами с вареньем встречаю.

Мы давно с ноябрями на ты и без грима,

Только жалко — случаются больно не в срок.

И сбиваются ритмы доверчивых строк.

И грустится. Да грусть — не беда. Поправимо.



Клавдия Петрушенко

<h2>Ноябрь - это...</h2>



Ноябрь это время обнажённости,

Когда зима уже на вираже,

Когда природа чувственно, без скромности

Позирует, как будто, в неглиже.



Ноябрь — это время беззащитности …

Ещё немножко и седой мороз

Безжалостно, уверенно, бесхитростно

ПогрУзит всё вокруг в анабиоз.



Однажды, накрахмаленною свежестью,

Застелет все ложбинки и поля …

Ноябрь — это время неизбежности,

Когда назад уж поздно и нельзя.



Вера Рыжих